O C T U B R E

La fechas son las flechas.

Las que fingen ser sentidas, pero ya se esfumaron en el olvido.

Ya no hay días, ya son manchas de tiempo.

Desteñidas, se empañan en mi vidrio, me hace gris el techo.

Qué manera tan cruel de quitarme las fechas,  de hacerlas cumplir con los años. Dan vueltas cada un año, duelen desde lo más profundo.

Extrañar es tan extraño.

En mí, tengo marcado un 23 de octubre.

O C T U B R E

No me olvidé esas manos, esa energía hechas arrugas. 
No me olvidé los gracias en silencio. 
No me olvidé las admiraciones puestas sobre canas.
No me olvidé los libros, no me olvidé las letras.

Me quedé con un tango, me quedé con una mandarina.
No me lo olvidé.


2 años sin mi Tata. 
Yo lo tengo prendido en las manos que alguna vez se arrugarán... imitándolas.

Sin hijas, ni madres.

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Me he convertido en números. Aniversarios, nombres, lugares. Las circunstancias cortan el mapa existencial, dejando de lado la vida y la distancia.
Se han llevado madres, se han llevado hijas. Han separado madres, han separado hijas.

El festejo se hace en el alma.
Los reencuentros quedan debiéndole sonrisas a los abrazos que hoy no se dieron.

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                                                                      O C T U B R E

Penetrar una puerta vieja, de maderas rotas, ver la gente que te llena el alma acometida en tu ser. No entender aún tu pureza en la sonrisa, sólo mirarla y dejarme abrazarla con ideas de alegría.
Nutrirme de energía al lado de tu morada, servir el vaso del inicio.
Cumplir tiempo, empezar a amar.

Esfumar significados en la esperanza. Encontrar real negro en el blanco. No querer entender la mancha del mantel limpio.
Depositar en el aire ciertos pedazos de este amor que no tiene un fin. Indiferencia. Bordear en mi contornos del dolor hechos flor, hechos azúcar.
Cumplir con el amor, empezar a contar tiempo.

Cerrar un ciclo.


A éstas épocas hace un año te daba el primer abrazo.